Îi pasă cuiva de sănătatea mintală a asistenților sociali?

Este o petrecere minunată cu prietenii mei de la școala de asistență socială. Cu toate acestea, știu că urmează o întrebare de temut. Așa că, între paharul de vin și chipsurile de cartofi, mă oțelesc pentru asta.

Pentru că nu știu dacă mai aparțin lumii lor. Vezi, am plecat.

Nu am plecat complet pentru că am vrut. M-am simțit profund chemat la asistență socială și încă o fac.

Sunt pasionat de munca mea anterioară, în special în ceea ce privește lucrul cu persoane care se luptă cu ideație sinucigașă și tulburări de autovătămare.

Dar am plecat pentru că devenise foarte evident că, indiferent câte discursuri de auto-îngrijire am primit sau de câte ori aș fi cerut, nu aveam de gând să obțin ceea ce aveam nevoie: acomodații pentru dizabilități.

Vezi, am PTSD. Dar în primii mei ani ca terapeut pentru sănătate mintală, capacitatea mea de a-mi gestiona simptomele a devenit din ce în ce mai dificilă.

Toți cei cu care am lucrat au „înțeles” și, la suprafață, au spus lucrurile potrivite.

Dar problema a fost că ori de câte ori am cerut ceva care mi se părea a fi absolut rezonabil – reducerea așteptărilor de productivitate, reducerea orelor, dar totuși păstrarea unora dintre clienții mei, nu lucrez cu unii clienți care ar putea fi mai bine serviți de un alt clinician – acolo a fost întotdeauna această respingere.

„Ei bine, dacă nu îi iei drept client, atunci va trebui să meargă la altcineva din afara zonei și va fi o mare bătaie de cap pentru ei.”

„Ei bine, putem face asta, dar doar ca un lucru temporar. Dacă devine mai mult o problemă, va trebui să o discutăm.”

Declarații ca acestea au tratat nevoile mele ca pe un lucru deranjant și incomod de care aveam cu adevărat nevoie să mă pricep mai bine.

La urma urmei, asistenții sociali sunt ajutoare. Nu au nevoie de ajutor, nu?

Facem munca pe care nimeni altcineva nu și-o poate imagina și o facem cu un zâmbet și pentru un salariu oribil de mic. Pentru că este al nostru chemând.

Am acceptat din greu această linie de raționament – ​​chiar dacă știam că este greșit.

Mi-am pus inima și sufletul în muncă și am tot încercat să am nevoie de mai puțin. Aș putea să fac mai mult, să fiu mai mult. Am fost dur, am fost puternic.

Problema a fost că eram foarte bun la munca mea. Atât de bine încât colegii îmi trimiteau cazuri mai dificile despre ceea ce devenea specialitatea mea pentru că s-au gândit că ar fi o potrivire bună pentru mine.

Dar acele cazuri au fost complexe și au luat ore suplimentare de timp în ziua mea. Timp care adesea nu era atât de facturabil pe cât și-a dorit agenția.

Am alergat constant contra cronometru numit productivitate, care este un mod ciudat de a măsura câte minute facturabile vorbești sau lucrezi în numele clientului în fiecare zi.

Deși poate părea un lucru ușor de făcut, bănuiesc că oricare dintre voi care a avut o astfel de slujbă știe câte ore pe zi este consumat de lucruri care sunt absolut necesare.

E-mailul, documentele, luarea de prânz (nu poate fi numărată numărul de ori în care am mâncat prânzul cu un client pentru că eram în întârziere la timpul facturabil), folosirea toaletei, luarea unei băuturi, o pauză de creier atât de necesară între sesiuni intense, să-mi dau seama ce să fac în continuare, primind informații de la supervizorul meu la telefon sau cercetând mai multe detalii sau tratamente noi pentru o anumită afecțiune.

Nimic din toate acestea nu a fost luat în considerare pentru procentul care a fost „productivitatea mea”.

În calitate de asistent social cu dizabilități, am interiorizat un sentiment profund de rușine și eșec.

Colegii de-ai mei păreau să nu aibă probleme sau păreau să fie mai puțin preocupați de productivitatea lor, dar ratam în mod constant obiectivul.

S-au făcut planuri de acțiune și s-au avut întâlniri serioase, dar tot am stat undeva în jurul valorii de 89 la sută.

Și apoi simptomele mele au început să se agraveze.

Am avut mari speranțe în locul în care lucram, pentru că au vorbit mult despre autoîngrijire și opțiuni flexibile. Așa că am trecut la 32 de ore pe săptămână, în speranța de a readuce totul sub control.

Dar când am întrebat despre reducerea clienților, mi s-a spus că, deoarece productivitatea mea încă nu era corectă, voi păstra același număr de clienți și voi avea doar ore reduse – ceea ce în cele din urmă însemna că am aceeași cantitate de muncă de făcut… pur și simplu mai puțin timp pentru Fă-o.

Și din nou și din nou, implicația a fost că, dacă aș programa mai bine, dacă aș fi mai organizat, dacă aș putea să o adun, aș fi bine. Dar făceam tot ce puteam și tot rămâneam scurt.

Și pentru toate ședințele comisiei pentru drepturile persoanelor cu dizabilități la care stăteam, sau pentru învățarea pe care o făceam în afara ceasului pentru a înțelege mai bine drepturile clienților mei, nimeni nu părea prea îngrijorat de Ale mele drepturi ca persoană cu handicap.

Totul s-a prăbușit când am făcut-o.

Până la sfârșitul anului, eram atât de rău încât nu puteam să stau în picioare mai mult de o oră sau două fără a fi nevoit să mă întinz, deoarece mi s-a impuscat tensiunea arterială.

Am văzut un cardiolog la 3 luni după ce am renunțat, când lucrurile nu se îmbunătățesc și mi s-a spus că trebuie să găsesc o linie de lucru mai puțin stresantă și mai puțin epuizantă din punct de vedere emoțional.

Dar cum as putea? Am fost asistent social. Pentru asta m-am antrenat. Pentru asta m-am angajat. De ce nu a existat altă opțiune?

Am vorbit cu mai mulți dintre colegii mei acum de când am plecat. Cei mai mulți dintre ei și-au păstrat speranța că poate a fost chiar acolo unde am lucrat, sau poate m-aș descurca mai bine în altă parte.

Dar cred că problema este de fapt centrată pe modul în care abilismul este înrădăcinat în asistența socială, un sentiment intens al ceea ce aș numi „martiri”.

Vezi, există această mândrie ciudată pe care am observat-o la asistenții sociali mai în vârstă – că au fost în tranșee, că sunt grizonați și duri.

Ca tineri asistenți sociali, le ascultăm poveștile, auzim despre rănile de război și auzim despre zilele în care s-au târât pentru că cineva Necesar lor.

Auzind asistenții sociali mai în vârstă împărtășesc aceste povești, interiorizăm ideea că nevoia altcuiva este mai importantă decât orice nevoi pe care le-am putea avea.

Suntem învățați să ne închinăm la acest altar al suferinței împinse în jos.

Desigur, avem această stropire de prelegeri despre îngrijire de sine și epuizare și traume indirecte, dar nimeni nu are timp pentru asta. Este ca glazura de pe tort, nu de substanta.

Dar problema este că, atunci când asta e ceea ce ești învățat să vezi ca idealul suprem, a avea nevoie de orice tip de acomodare pentru dizabilități sau chiar de o pauză se simte ca și cum ai recunoaște slăbiciunea – sau că, cumva, nu-ți pasă suficient.

De-a lungul anilor, am adunat povești de la alți asistenți sociali ca mine, care au fost refuzați sau chemați pentru că au cerut acomodații relativ inofensive.

De parcă asistenții sociali ar trebui cumva să fie mai presus de toate acestea.

De parcă nu am avea unele dintre aceleași probleme ca și clienții noștri.

De parcă ar trebui să fim supereroii cu care suntem marcați.

Cererile asistenței sociale și lipsa de dorință de a-i găzdui pe cei care se luptă în cadrul acesteia conduc la un loc de muncă care încurajează asistenții sociali să-și ignore propriile nevoi.

Și cu siguranță nu lasă loc pentru asistenții sociali cu dizabilități.

Este un loc de muncă care privilegiază un anumit tip de corp și minte și îi lasă pe toți ceilalți afară în frig. Ne face mai puțin utili și mai diverși ca profesie – și trebuie să încetăm.

Pentru că nu ne dăunează doar nouă, ci și clienților noștri.

Dacă nu putem fi oameni, cum pot fi clienții noștri? Dacă nu ne sunt permise nevoi, cum pot clienții noștri să fie vulnerabili cu noi față de ale lor?

Acestea sunt și atitudinile pe care le aducem în cabinetele noastre de terapie – indiferent dacă le dorim acolo sau nu. Clienții noștri știu când îi vedem ca fiind mai mici sau slabi pentru că ne vedem în ei.

Când nu suntem capabili să avem compasiune pentru propriile noastre lupte, cum putem avea capacitatea emoțională de a extinde acea compasiune asupra altcuiva?

Și chiar dacă clienții noștri nu au suferit ca urmare, noi ar mai fi.

Și aceasta este problema fundamentală pe care o văd cu asistența socială: suntem descurajați să ne umanizăm.

Așa că am plecat.

Nu a fost simplu și nu a fost ușor și încă îmi este dor. Încă mă trezesc citind lucrări și ținând pasul cu noile cercetări. Mă gândesc foarte mult la vechii mei clienți și îmi fac griji cum sunt.

Dar cele mai rele momente sunt când trebuie să privesc în ochi un alt asistent social și să explic de ce am părăsit terenul.

Cum îi spui cuiva că cultura în care lucrează și trăiește este toxică și dăunătoare pentru tine?

Dacă ne pasă de ceilalți, trebuie să avem grijă și de noi înșine fără rușine. Acesta este o parte din motivul pentru care am plecat: a trebuit să învăț cum să am grijă de mine fără a fi într-un mediu de lucru care a întărit toate motivele pentru care nu am putut.

Unii dintre colegii mei au sperat și s-au gândit că aș putea rămâne dacă doar mi-aș schimba locul de muncă sau supervizorii. Știu că au însemnat cel mai bine, dar pentru mine, acest lucru dă vina pe mine și nu pe cultura asistenței sociale în ansamblu.

Nu era un loc în care să mă vindec, pentru că parțial a fost locul unde m-am îmbolnăvit.

A ajuta pe alții nu trebuie să fie un război, cu asistenții sociali ca fiind victimele așteptate.

În realitate, cred că munca socială în ansamblu trebuie să se schimbe. Dacă nu putem vorbi despre ratele mai mari ale burnout în profesia noastră, de exemplu — una dintre aceleași lupte cu care ne sprijinim clienții — ce spune asta despre domeniu?

Au trecut 3 ani acum. Sunt mult mai sănătos și mai fericit.

Dar nu ar fi trebuit să plec în primul rând și îmi fac griji pentru cei care sunt încă pe teren, să li se spună că pauza lor de masă nu este „productivă” și să-ți faci timp să râd cu un coleg înseamnă să „furi” de la locul lor de muncă și clienții lor.

Suntem mai mult decât mașini de muncă emoționale.

Suntem ființe umane, iar locurile noastre de muncă trebuie să înceapă să ne trateze ca atare.

Shivani Seth este un scriitor independent punjabi-american de generația a doua, din Midwest. Are o pregătire în teatru, precum și un master în asistență socială. Ea scrie frecvent pe teme de sănătate mintală, burnout, îngrijire comunitară și rasism într-o varietate de contexte. Puteți găsi mai multe din lucrările ei la shivaniswriting.com sau pe Stare de nervozitate.